Chrysalide.

Au creux du silence, la mue s’opère, fragile écrin, secret éphémère.
Le temps s’étire, patient, discret, tandis que l’aile se dessine en secret.

L’ombre se fend, la lumière appelle, un frisson d’or effleure le ciel.
Un battement, une danse légère, la vie s’élève, l’air se libère.

Hier encore, prison de soie, aujourd’hui, le vent pour seul éclat.
Chrysalide brisée, poussière envolée, le papillon s’élance, et tout peut commencer.

(Sonia Da Conceição)